Te apresuran las últimas naturalezas,

hambre de tordos y ardillas,

crepúsculos y amaneceres atrapados

en los troncos finalmente cortados.

Te apresuran a vivir,

pero tú no quieres

sino burlarte de una canción:

«La psico-psique-patita/ va al mercado

con el rebozo de bolita de amarguras…

Y el psico-patito…soy yo».

Fatiga de ser cada día menos yo mismo,

de ser sólo, a ratos, este pervertido oficio.