Como girasoles de van Gogh son tus colores, de belleza imperfecta pero de perfectas facciones. Algunas de tus flores están opacas por tus decaídas, pero conservan la esencia y afinidad aunque tu aura esté perdida.

Deslumbrantes son tus trazos de cuerpo, con algunas cicatrices en los pétalos de tu cintura, pero son los rayos solares encajando perfecto, en todos tus lugares y en tu figura.

Me llevas a vivir una primavera eterna, cuando mis gélidas entrañas se mueren de invierno, me calmas el frío de piel y la hipotermia interna, me salvas de la muerte cuando de tristeza estoy muriendo.

Eres como las pinceladas del amarillo de van Gogh en los girasoles, un poco despeinadas como las ondas en tu cabello, pero con el brillo fulminante de muchos soles, y la épica melancolía de esos matices eternos.