Somos,
somos los que hieren, los que se conmueven.
Somos el universo,
atrapado en la lágrima de una mujer que solloza.

Somos los últimos hombres,
los que caminan en el Edén,
los rapsodas del inframundo.Somos la luz en las pupilas de Medusa,
somos la última cuerda del arpa de Pandora.
Somos Calibán a punto de ser descubierto.

Somos,
somos los ojos de Borges,
el minotauro de Cortazar,
el Grito de Munch.

Somos 2666 veces Bolaño, sentado junto a Rimbaud.
Somos el desierto en expansión.

Somos desde dentro, el afuera no existe.
Somos esto y no aquello,
el devenir, antes que el ir.