Las míticas mariposas amarillas de la vida

cada día lo son menos:

Se internan ya en la noche.

Se pintan ya de oscuridad, de luto.

Mariposas negras,

repositorios de tinta

que no utilicé

sino en describir

fugaces vetas prosaicas

en el festín de la realidad.

(Sueno demasiado envejecido).

Ella, alada y vuelo,

siempre estuvo,

siempre estará «en otra parte».