Cuina hora de la noche

donde las entretelas

suenan sucias en las íntimas

baratijas del afecto.

Entrañas provistas de fíbulas

que sostienen, a base de dolor,

una abismal ilación de seres,

casi románticos, casi podridos,

malolientes en el universo

de sus vísceras y sus tersuras.

El lecho, recipiente de insanas pasiones,

da cabida al sereno entre dos fenómenos

que como astros pierden el rumbo.

Purulento núcleo que atomiza

la detonante expiración

de nuestra historia-rompecabezas,

la de dos solitarios náufragos

en la negrura de sus instintos.

*