En el transcurso común,

en la luz tripartita,

cual las velas de un candelabro,

el amor sobrevive en la figura

de una pareja de ciegos.

Cantan.

Sus bordes no son dorados,

pero tienen un limpio trabajo.

Tal vez en su espíritu,

volutas y racimos de oro,

arquitrabes y columnas barrocas,

navegan, reconstruyen místicos momentos

donde se quiebran las medias lunas de sus dolores.

Las armas del ángel,

las palabras que nos devuelven

escaleras frías

y columnas enfermas de tanto mirar.

Si esto ocurrió, ocurre, o va a suceder

nosotros no lo sabemos

aún cuando limpiamos con rayos de sol

los eternos escudos de fuego.