Para algunos el tiempo

fue sólo un enhiesto suspiro.

Para otros incesante batallar…

¿De qué guerra?

¿Hacia dónde su melancólica marcha,

su líquido gotear,

su tropa de recuerdos,

su aullar y su callar?

Afortunados los amorosos,

o los místicos, o los rebeldes…