Un soneto me manda a hacer mi ego,

o tal vez mi pasado en holograma.

Espero no me salga una proclama,

y sí decir con calma a lo que llego.

Muy temprano me estoy equivocando…

Mi antigua voz ya no es altisonante,

y no le queda el parecer tronante

al frágil hilo con que voy cantando.

Hablaré pues de la común desgracia.

Mejor aún: De la común victoria.

Del noviazgo del sol y de la acacia.

Hablemos pues de la común historia.

En diluvios teje la lluvia afuera

el telón de fondo de nuestra era.