Nada corre bajo su vivir

sino el silencio.

Huecos del ayer

por los que se filtra el  viento.

Acá un pirú,

allá un ciprés;

y el único sendero cierto.

Tímida lluvia 

que aquí se arrulla

con la también sola 

permanencia de mi aliento.

Gota que filtra. 

Humedad de mi vivir

vapor y tiempo. 

Agua escondida: 

Laguna de mis pesares.

*

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